Después de hablar de fútbol, toca un post de zombies, temas que van bastante unidos. Rescato tardíamente mi última columna dominical de EL CORREO, detalle que aprovecho para recomendar un paseo por los BLOGS del periódico, especialmente, por la temática, PANTALLAZOS y EVADIDOS. En este último Carlos Benito se lo curra de lo lindo

ZOMBIMANIA

¿Se imagina, inefable lector, un mundo sin supermercados, sin correo, sin televisión por cable, sin gobierno…? La excelente serie Los muertos vivientes (Planeta DeAgostini) plantea un planeta desolado, donde reina el caos, poblado por cadáveres andantes que acosan a los humanos supervivientes. Aunque nos suene, no es más de lo mismo.

El (sub)género de los muertos vivientes ha dado algunas de las mejores películas de horror de la historia del cine debido a su capacidad para elaborar metáforas sobre la condición humana. Corría el emblemático año 1968 cuando La noche de los muertos vivientes revolucionó las constantes del celuloide terrorífico gracias a su renovador planteamiento, estético y expresivo. La cinta lanzó al estrellato a los no-muertos apocalípticos, alejados de ritos vudús, más cercanos a nosotros, mientras planteaba una exquisita parábola social. Bajo la influencia de este clásico indiscutible nace el cómic Los muertos vivientes, con guión de Robert Kirkman e ilustraciones de Charlie Adlard (excepto el primer tomo, dibujado por Tony Moore). Una extraña epidemia sirve de manida excusa para hacer una radiografía en viñetas del ser humano, una especie en extinción. El relato disecciona hábilmente, yendo más allá que cualquier filme conocido sobre el tema, las relaciones humanas y nuestra posible reacción en el caso de que todo lo que conocemos se fuera al garete. La supervivencia y la responsabilidad sustituyen a todo lo superfluo en un culebrón escalofriante donde afloran los bajos instintos. Cuatro volúmenes de esta indispensable serie, cruda y crítica, están disponibles en nuestras librerías, recordándonos que, en una sociedad en descomposición, el mal que puede acabar con nuestra civilización somos nosotros mismos. Los zombis son una proyección de los vivos.

Una imagen vale más que mil palabras

No soy futbolero. La verdad es que agradezco que la selección de la piel de toro se haya vuelto a casa. Más que nada porque en cada partido los cimientos de mi casa temblaban al grito de gol, las calles de Madrid sufrían, y la plaza Colón parecía estar okupada por la legión de orcos de El Señor de los Anillos disfrazados de lagarteranas. Cientos de adolescentes, la mayoría niñas de teta, aullando por las calles con banderitas rojas y amarillas por capa, bramando en el metro cánticos etílicos, vitoreando a seres en calzones que desconozco desde que no hago la colección de cromos Un espectáculo dantesco. Medio centenar de heridos y varios detenidos tras la catástrofe. Algunos no saben perder (ocurren cosas mucho peores en el mundo). Menos mal que el fútbol no es violencia. Menos mal que nos queda Portugal.

Dosis de autobombo. El pasado viernes EL CORREO y otros periódicos de Grupo Vocento -sí, efectivamente, los mismos que me dan de comer- publicaron un artículo sobre mis últimos videoclips, con declaraciones de Nahikari, de la muchachada de Arsénico, y Jon Díez, director de fotografía de tan magnas piezas (el individuo de la foto que sufre mi dictadura). Podéis leer este modesto y breve manual sobre cómo ventilarte airosamente un videoclip AQUI.

En la columna de la derecha cuento en primera persona algunos chascarrillos. De regalo, podéis ver el clip de ELA, el más reciente, que empezarán a chutar las televisiones, pinchando AQUI. Tontamente nos ha quedado un bonito y pizpireto documental del barrio madrileño de Lavapiés.

La imagen: una chica de tez pálida, con una larga melena morena que le cubre totalmente la cara, sale de la oscuridad arrastrándose como un muerto viviente hacia nosotros, emitiendo extraños sonidos sobrenaturales. Probablemente es la escena más manida de la historia del cine de terror de los últimos tiempos, pero su poder de estremecer a la platea, a tenor de la taquilla, sigue funcionando. De otra manera no se puede entender el estreno de Shutter, otra cinta de horror oriental, esta vez tailandesa, que invita al espectador por enésima vez a dejarse llevar por un festival de sustos que vertebran un relato de fantasmas que no desentona en la larga lista de propuestas similares que engruesan el incesante auge del celuloide oscuro con tinte amarillo, que no pierde su actualidad ni por asomo. Las salas de cine sólo acogen una pequeña parte de la mastodóntica producción de este tipo de filmes, ideales para alquilar en el videoclub y aderezar el pase en la butaca de casa con abundantes palomitas. Empieza a ser más que preocupante el excesivo parecido entre estas películas funcionales que, además, van más allá de la vulgar fotocopia gracias a los remakes estadounidenses. Shutter está sobre la mesa de un estudio americano para ser filmada de nuevo con rostro occidental. Repetimos, y repetimos, y…

Co-drigida por Banjong Pisanthanakun y Parkpoom Wongpoom, Shutter cuenta la sombría historia de Tun y Jane, dos amantes que atropellan accidentalmente a un misterioso peatón por la noche en una carretera perdida. A partir de ese momento, con Bangkok como escenario -detalle exótico que siempre viene bien para añadir interés al cotarro-, comienza la previsible venganza de ultratumba. Ella sufre terribles pesadillas mientras él, fotógrafo de profesión, percibe extrañas figuras espectrales que empiezan a aparecer en las imágenes que toma con su cámara. Amigos cercanos a la pareja van muriendo mientras intentan resolver desesperadamente el misterio. Lo más destacable de la función es el escalofriante final, siempre y cuando el espectador no se lo haya imaginado sobre la marcha, porque si algo está claro al ver Shutter es que no estamos en absoluto ante el colmo de la originalidad, aunque dé para unos sustos. No pidamos peras al olmo, que nos metemos en líos.

Increíble pero cierto. Cuarta entrega de Scary Movie, la serie nacida con la intención de explotar el éxito de Scream, la terrorífica saga iconoclasta de Wes Craven, a base de parodiarla sin contemplaciones con mucho descerebre. Probablemente los afroamericanos hermanos Wayans no se imaginaban el éxito de esta delirante franquicia cuando rodaron su primer capítulo recogiendo el testigo de Aterriza como puedas y sucedáneos. Precisamente David Zucker, uno de los máximos responsables de este subgénero, heredero de la comedia americana más surrealista, rodó Scary Movie 3 y ahora repite tras las cámaras con sorprendente éxito en el país de la hamburguesa: la cinta costó 45 millones de dólares y sólo en EE.UU. ya ha recaudado en las salas casi el doble. Así pues la combinación perfecta para reventar las taquillas parece ser juntar desvergonzadamente muchas risas tontas, a poder ser con momentos donde la escatología campe a sus anchas, y un rosario de sustos sobados que llamen a gritos a la carcajada desprejuiciada. No hay nada más efectivo que meter una avalancha de gags visuales y mucho cacaculopedopis para que el espectador se lo pase en grande. ¡Entre 2.537 chistes, alguno funciona seguro! Cine kleenex para mentes abiertas. Muy abiertas.

Scary Movie 4 es una comedia que se mofa de películas de éxito mediante el absurdo y la salida de tono. Las situaciones non sense se suceden con trampa y cartón, porque el guión es lo de menos: el argumento importa poco si se busca la complicidad del espectador entregado, que disfrutará del espectáculo, escandalosamente trillado, dependiendo de su nivel de exigencia al cruzar el umbral de la sala oscura. Repite encabezando el reparto Anna Faris, que se lo debe de pasar en grande filmando despropósito tras despropósito, tanto o más que Leslie Nielsen, lo mejor del pastel, convertido, por suerte o por desgracia para su carrera, en todo un estandarte de este tipo de películas gamberras que como vienen se van. ¿La trama? Bueno, si nos empeñamos algo se puede contar: la protagonista (Faris) intenta hacer carrera en la atención sanitaria a domicilio y encuentra trabajo en casa de una anciana. Aparecen unos extraterrestres que quieren dominar la tierra. Extraños mensajes llegan del más allá. Hay que salvar el planeta. Así han hilado los diferentes títulos elegidos para ser despellejados con más estupidez que ironía. Se echa en falta más sarcasmo y algo de cinematografía, aunque sea para cumplir el expediente, en este galimatías gratuito a disfrutar mejor en casa sin pasar por taquilla. (continuar leyendo esta entrada )

Este fin de semana, 23 y 24 de junio, la música y el arte de vanguardia se dan cita en Madrid ¡completamente gratis!

Un hecho importante para la música de vanguardia nacional: Esplendor Geométrico, pioneros españoles de la música electrónica, vuelven a los escenarios dentro de la programación de DeciBELIO Festival, una iniciativa multidisciplinar organizada por la revista de arte experimental Belio Magazine. La cita se celebrará en la sala Macumba y las terrazas de la estación de Chamartín de Madrid. Los asistentes a los conciertos y demás actividades (instalaciones de arte, graffiti, visuales, etc.) incluidas en la programación, disfrutarán del acontecimiento completamente gratis.

Tras una larga ausencia de los escenarios, cuando se cumple el 25 aniversario de la fundación de la banda, Esplendor Geométrico vuelve a ser noticia. Regresa una de las propuestas más innovadoras, arriesgadas y transgresoras de la música electrónica española, con repercusión a nivel internacional. El grupo formado originalmente por Arturo Lanz y Gabriel Riaza, que basa su sonido en el ruido y las bases rítmicas de sonidos industriales, han sido comparados a nivel mundial con grupos de la talla de Whitehouse, Throbbing Gristle o SPK y su influencia en la escena electrónica actual ha sido reconocida en múltiples ocasiones por artistas del calibre de Autechre, Aphex Twin, Pan Sonic o Mouse on Mars.

También están confirmados los sonidos de Pan sonic, Funkstörung, Hellfish, Jason Forrest aka Donna Summer, Radium, Orphx, Synapscape, Hecate, Bong-Ra, This Morn Omina, Mlada Fronta, Shorai, Detritus, Tokyo Mask y Strange2, en el apartado musical. A todos ellos acompañará una larga lista de artistas contemporáneos bregados en otras disciplinas. Graffiti y arte urbano: Btoy, Won ABC, Herbert, Calma, Seak, Laguna, Kenor + Ovni y San. Visuales: Oli, Transphormetic, DelaCREW, Lectrovision, Videotone, Waskman y Telenoika. Instalaciones de arte: Geso, Guillermo Llobet, Sergio Ojeda, Starduck, Esther Mañas, Angela Cuadra y Fernando Arrocha, Alberto Chinchón, Rafa Bertone y Nuria Gil, Cristian Guardia, Raul García, Esther Achaerandio, Felix Fernández, Izaskun Álvarez, Rodrigo Demirjian, Arash Moori, Daniel Palacios, Rafael Marchetti y Fernando Rabelo, Copy Rodríguez, Ana Fernandez y Alma Orozco

Lo más escalofriante que he visto en tiempo. Pinchen, pinchen AQUÍ, aguerridos blogueros Atención a la IMPAGABLE letra No sé ustedes, pero yo cada día duermo mejor sabiendo lo bien que va el planeta

Un lio. La página ha estado varios dias que sí que no, cambiando de servidor, y un servidor de viaje por el Cinema Jove de Valencia, aprovechando la estancia para entrevistar larguísimo y tendido al insigne Pablo Llorens para un libro que estoy escribiendo para Animadrid. El de Cronenberg para Donosti todavía se me resiste. Y este fin de semana el DeciBELIO Festival, donde Arsénico se encarga de la comunicación y el rodaje del magno evento. ¿Se puede pedir más? Sí, tengo mucho más, pero no es cuestión de aburriros Seguiremos informando.

Rescato la columnita dominical de EL CORREO

EL GATO DETECTIVE

La serie Blacksad, protagonizada por animales antropomórficos, ha arrasado en los premios del reciente Salón del Cómic de Barcelona: Mejor Obra y Mejor Dibujo. Sus autores, Juan Díaz Canales y Juanjo Guarnido, triunfaron primero en Francia.

Nadie es profeta en su tierra, frase hecha que se ajusta como anillo al dedo si la aplicamos al talento de los creadores de Blacksad. Tras pelearse en las listas de los títulos más vendidos en el país vecino, junto a los best-sellers de literatura, por fin se reconoce con creces su buen hacer en nuestras fronteras. Más vale tarde que nunca. Las peripecias de John Blacksad, un gato negro duro de pelar metido a detective que pasea su palmito, enfundado en una tradicional gabardina, por las calles de una ciudad humeante poblada por todo tipo de animales humanizados, cuenta con tiradas brutales en el mercado de la banda diseñada y ya se habla de su salto a la gran pantalla. Estudiar cada viñeta, analizar la composición, la definición de formas de los elementos y las posiciones mediante el abocetamiento es la mejor arma de Guarnido, dibujante de la saga, curtido en el campo de la animación. Canales se encarga de los guiones del felino investigador: relatos con aires de cine negro, estética años 40-50 y claras influencias de Disney. Se puede catalogar la obra como un producto marcadamente comercial, sin demasiados riesgos, pero no se puede negar que ambos autores narran con buen pulso y deleitan al lector con espectaculares viñetas. A estas alturas entristece reconocer la poca sensibilidad para el arte que gastamos los ibéricos. Nuestros vecinos franceses ven la vida de otra manera -quizás bajo un prisma tocado por el aburrimiento, todo hay que decirlo- y, acorde a su pensamiento, la existencia se hace más llevadera para el artista al otro lado de los Pirineos. A ver si la cosa cambia por estos lares un día de estos.

El calificativo estética de cómic suele utilizarse de un modo despectivo en el ámbito de la crítica cinematográfica menos desprejuiciada. Películas como Ultraviolet ayudan a ello. Tomarse en serio el último trabajo de Milla Jovovich es una tarea harto imposible, aunque el director y guionista del cotarro, Kurt Wimmer, haya puesto todo su empeño en crear un grandilocuente espectáculo colmado de originalidad que se cae como un castillo de naipes desde la primera secuencia. Estamos ante un mal tebeo de superhéroes, mal filmado y peor dialogado. Todo invita a que nos tomemos el show como una comedia, una gigantesca broma o una sonora tomadura de pelo. El cine fantástico no levanta cabeza con propuestas sin pies ni cabeza como esta tontería mayúscula, que aúna ciencia-ficción y acción como quien come atropelladamente hamburguesas y chucherías en una merendola infantil. El dolor de tripas está garantizado. Efectos especiales de gominola, que cantan la Traviata, y una galería de personajes que expresan las mismas emociones que un caramelo pegajoso. Mamporros y equilibrios imposibles hay a raudales, se repiten hasta la extenuación, pero a cada golpe o disparo el montaje pierde gas a destajo. El ritmo no es el fuerte de esta confusa producción millonaria que cuenta con la modelo ucraniana protagonista de la saga Resident Evil como único reclamo. La cintura de avispa de la conocida starlette, encantada de enfundarse en la piel de chicas guerreras últimamente, alegrará el ojo de los espectadores entregados a sus encantos, porque el resto del pastel se antoja relleno de gluten caducado. Las peleas continuas transcurren sin orden ni concierto, desplegando un amasijo de fotogramas donde es complicado situarnos. No hay quién se entere de por dónde van los tiros, y nunca mejor dicho. El director apuntaba maneras con Equilibrium, su recomendable anterior trabajo, encabezado por Christian Bale, pero en esta ocasión se ha perdido sobremanera en las formas. Podemos confirmar el dicho extendido de que a algunos cineastas sus primeros trabajos se los dirige algún primo escondido entre las sombras. No malgasten su dinero, por el bien del cine… ¡y el cómic!

P.D.: crítica informativa sin cortes publicada en EL CORREO.

Muy harto, de que me cacheen en el aeropuerto. La última vez hace dos días volviendo de Barcelona. Me hicieron abrir la maleta y sacar todo de mis bolsillos. Absolutamente todo. A partir de ahora pienso llevar klyneex usados y calzoncillos sin lavar en meses, a ver si por lo menos me río. Porque la cosa va a más. Dos guardias civiles cacheándote, toqueteándote, con los brazos en alto como un delincuente, mientras la máquina le pita a un abuelete que va en gabardina y le dicen que no se preocupe, que puede pasar sin problemas. No importa si lleva una escopeta de cañones recortados metida en el culo.

Les comenté si el motivo del cacheo eran mis melenas, mis pintas de grunge trasnochado, y la cosa les hizo poca gracia. Sentí la amenaza de acabar en un cuarto oscuro, de perder el avión inexorablemente sumergido en un diálogo para besugos, y decidí apretar los dientes y reírme por dentro (por no llorar). Me tocó la china . La próxima vez más y mejor, seguro. No se pierdan el espectáculo. Si alguien quiere colar dos toneladas de cocaína, que cruce la barrera después de mi, que despisto a los agentes sin problemas. Vamos a medias.