Me he visto en la obligación de escribir algo sobre lo acontecido el pasado viernes en el esperado evento Cineshock (escrito con C, no con Z, como el cojofanzine oscuro y brutal donde Jaume Balagueró hizo sus primeros pinitos morbofestivos).

Yo estuve allí, fui uno de los pobres perdedores que se quedaron fuera, descompuestos y sin entrada, haciendo cola como si estuviésemos en una nevera, como en Rock in Río delante del stand de Burger King. Afortunadamente fui de los que llegó una hora antes del evento, y tenía planes nocturnos alternativos, con lo cual no me dio por llorar, pero amanecí con el orgullo herido y la risa floja, sensaciones que afloraron al leer los múltiples comentarios sobre el tema en la red (por ejemplo AQUÍ).

Fui uno de los que recomendó el evento desde este blog y a través de facebook, con lo cual uno está en su derecho de sentirse utilizado cuando aquello era un jodido despropósito. Me pica aquí la (de)formación profesional, mucho sarao a mis espaldas, y muchos marrones que me he tenido que zampar, dando la cara ante el personal cuando las cosas no han salido como debieran o uno quiere. Sin embargo, el pasado viernes allí no salió a disculparse nadie, más allá de asomar el hocico por la puerta para que les escuchase el cuello de su camiseta de marca (y con el cubata en la mano).

Cuando uno descubre que ESTO está detrás, y ESTO (toma desfile de moda cool es culo) había dentro del apoteósico festival (si te lo has perdido, no estás en la onda, chaval), ata cabos y entiende la jugada. Va una teoría: una empresa privada que quiere lavar la imagen de una futura zona comercial decide ir llenando al barrio de moderneces para que al cosa parezca otra. Toca que alguien recuerde que el edificio de los Cines Luna está vacío, abandonado, esperando ser comprado para poner algo goloso económicamente hablando. Así pues deciden montar un mogollón mediático y surge la oportunidad cuando a alguien se le ocurre la brillante idea -las cosas como son- de montar una sesión golfa como en la Semana de Cine Fantástico y de Terror de San Sebastián o Trash entre amigos (fenómeno que queremos exportar a la capital desde hace tiempo). Una iniciativa más que apetecible, que muchos extendimos por las redes sociales, tan de moda últimamente.

No nos engañemos, en Madrid hay todos los fines de semana mucha gente organizando cosas interesantes, nos gusten o no, pero los medios no hacen ni puto caso. No va Telemadrid a grabar el acontecimiento, por ejemplo. No sale la noticia tan a saco (y a cualquier pardillo no nos iban a dejar los Luna por la cara), pero aquí interesaba, interesaba…

Sí, nos quejamos, somos unos lloricas, nos gustaría que se nos hubiese ocurrido a nosotros, pero han sido más listos, aunque a priori no sea gente relacionada con el tema, tienen patrocinadores y la sartén por el mango. Un aplauso para ellos, encantados, que hagan el paseillo… El problema viene cuando la fiesta ya está montada dentro del garito mientras fuera hay mucha gente queriendo entrar… DE VERDAD. La molestia viene porque no se puede dejar a cientos de personas, el público potencial real, pasando frío fuera para hacer la foto y que lo graben las teles con el objetivo de que los patrocinadores estén contentos y suelten más panoja. Un hecho: llegaron a pegar carteles para la foto, de fondo, con el pegamento fresco lucían bajo los flashes mientras el personal concentrado se preguntaba qué estaba pasando cuando la cola no avanzaba en absoluto. Entraron unos pocos afortunados, o eso dicen… Si sabes que no va a entrar nadie, porque los elegidos llevan tiempo dentro dándole al frasco, es muy feo, una falta de respeto, dejar a la gente fuera bajo las inclemencias del tiempo. Entró la prensa, sí… ¿Qué prensa? Veo veo bloguero de tendencias (con ganas de salir en la foto)…

Hay que dar la cara, comerse el marronazo. Aún recuerdo, ahora con gracia, cuando un grupo de señoras de avanzada edad me zarandearon en Peñíscola cuando dirigía su festival porque querían entrar a ver a Curro Jiménez (léase Sancho Gracia) en una rueda de prensa, o cuando protestaban cara a cara con los directores porque poníamos cortos, “esas mierdas”, delante de las películas… Y los fans fatales en las colas para firmar en el Salón del Cómic de Getxo… Que te agarren por banda es ya un clásico. Va con los gajes del oficio. Afortunadamnete, también hay mucho ser humano racional que agradece tu esfuerzo o te regala una crítica constructiva en el meollo.

Vaya por delante que apoyo totalmente este tipo de iniciativas. Si sigue adelante, espero que limpien su imagen. Yo no creo que vaya. La sensación que han dado es la típica de “otra fiesta petarda, de pijomodernos que no dan un palo al agua”, esta vez con la excusa de la cinefagia, un tema que hay que tomárselo más en serio desde el punto de vista organizativo. La próxima vez, si hay tan poco aforo y tus colegas no se van a perder el vodka gratis, no lo anuncies tanto, reparte invitaciones, controla el aforo como mandan los cánones.

Sobre los presuntos disturbios que se montaron en la puerta de los cines: me da risa. Cánticos folcloricos entre colegas de fiesta. Al final alguno hasta hicimos amigos, tomándonos a chufla la gran estafa, y la que se está liando después está siendo muy divertida (atención a ESTE video). En este país parece que no se puede protestar por nada, salvo que prohiban el botellón. Y lo que las redes sociales magnifican, también tienen derecho a poner EN SU SITIO.

Al final, esto es como cuando uno encuentra camisetas de los Ramones, o con motivos comiqueros, en las tiendas de Inditex. Después del asombro, llega el chiste fácil y la asimilación del estado de las cosas. En el fondo, nosotros sabemos qué queremos, nadie nos dice lo que tenemos que hacer -momento de engreimiento- y, en este caso, el sino era perderse Demons para seguir con la conciencia tranquila y la cinefagia bien entendida. Cineshock probablemente mola (me lo perdí, me embriaga la envidia cochina), pero ha llegado tarde y averiado. Si me equivoco, que alguien me corrija. Sin problemas.

Mauro, tan incisivo y acertado como siempre AQUI…

Por cierto, AQUI hay unos cuantos textos de Juan Manuel Díaz de Guereñu y el que esto escribe hablando de tebeos… Tebeos, tebeos, tebeos…

Y AQUI entrevista al canto a Manuel Bartual publicada en Guía del Cómic. Lean, lean…

Pronto habrá agradables noticias comiqueras por estos pagos… Permanezcan en sintonía…

Estoy hasta arriba, compañeros, no he podido pronunciarme sobre el tema SAW VI a su debido tiempo. A uno le entra la risa floja con estas cosas, está más que claro que los que presumen de progres son los más intolerantes. Hay que quedar bien con todo el mundo, menudo rollo, el cáncer de la creatividad y el entretenimiento. Vemos videos bastante más fuertes grabados con el móvil en los telediarios. No obstante, el cotarro parece una maniobra de los de la poltrona para desviar la atención sobre la polvareda que está levantando la nueva ley del cine, que, por muchos cambios que tenga, seguirá subvencionando principalmente el cine social coñazo de siempre, ese que no ve nadie, el políticamente correcto que no molesta ni a nuestra rancia ministra de cultura, cuyas declaraciones sobre “esa franquicia de terror” han sido pelín desafortunadas, por no decir tontorronas.

Al final SAW VI saldrá airosa de esta batalla propia de la época franquista. Tras recurrir la decisión de endosarle una X todo volverá a su cauce, la cosa se arreglará y la peliculita de marras, que ha sido barrida en los USA por “Paranormal activity” –una previsible sinsorguez vista en Sitges, aburrida y deudora en exceso de “Blair Witch Project” y sucedáneos-, se estrenará con una bonita campaña publicitaria completamente gratuita (o no, who knows…).

Me ha hecho también de reír lo que ha soltado con dos cojones y un palito esta semana el amigo Hernán Migoya. ESTAN AQUÍ colgadas sus santas verdades, por ejemplo. Suscribo bastante todo lo que dice en su pataleta terapéutica y liberadora. Alguno se habrá cagado en todo. Es probable que Mr. Migoya no vuelva a rodar, por lo menos en este país…

Nada, que estamos locos, así que habrá que seguir intentando evadirse de vez en cuando de tanto “cacao maravillao”. Este finde toca pinchada en Bilbao, en el FEVER, con motivo de la Noche de Halloween del sábado, que empieza a ser algo así como la pre-navidad, ¡cielos! Allí estaremos dándolo todo, ensuciando los platos con buena mierda, salpicando al personal con ritmos bailables de ayer y de hoy, contaminados por nuestra cinefagia. El Sr. B sustituirá a Phibes, que está localizando por Colombia para su nueva liada tras la cámara, el pobre…

Acabo comentando que mi bro Chema García ya está aireando por AQUI lo que va a ser CORTOCUENTOS. Seguiremos informando, por el bien de la humanidad…

Muy desafortunadas las palabras escritas por Molina Foix en su columna dedicada al cómic, “Dibujos animados”. Su texto, indocumentado y tontorrón, ha despertado, con razón, las iras de los aficionados a las viñetas (AQUI o AQUI, por ejemplo). Si bien es cierto que algunos comiqueros heridos se han pasado con los insultos en elblog del interfecto (leer AQUI), hay que subrayar que este hombre, cuya obra personal ni me va ni me viene (siendo sincero), ha dicho cosas sobre el arte que admiro propias de un paleto, de un ignorante desactualizado que no se entera de lo que habla en absoluto. Soy de los que piensa que es mejor no criticar lo que no se conoce, pero aquí el señor Foix se ha liado solo. Choca especialmente leer chorradas cuando vienen de un sujeto que se supone culto. Llego tarde a esta polémica -ando hasta arriba, informaré-, ya hay mucho que leer que linko por aquí. Sólo me queda decir que, cuando creemos que estamos avanzando en algo, siempre viene alguien a tocar los cojones. Y viene el que menos te lo esperas. Señor Foix, me la suda que no lea tebeos, que NO los entienda, usted se lo pierde, pero marquemos una diferencia: yo no leo sus escritos ni veo sus películas, pero no las pongo a parir sin conocimiento de causa, aún sabiendo que, probablemente, podría despacharme a conciencia. Igual ahora lo hago, empezando por esas ayudas que le han dado para rodar una película que probablemente no va a ver nadie. Y si su película es mala, no me cagaré en el cine al completo porque sí. Por la boca muere el pez. Menudo zombi…

Daniel Calparsoro me parece un tipo con ideas visuales, que puede ofrecer mucho como director en este sentido, pero necesita un guionista urgentemente (y de siempre). Lo ha vuelto a demostrar con El Castigo, miniserie que ha arrasado en Antena 3 tirando de lo que parece que vende más en televisión últimamente: rostros jóvenes sin acné luciendo carne.

Planteamiento: una especie de Guantánamo para pijos adolescentes situado en una montaña en al profunda España. Cinco pimpollitos son encerrados en un reformatorio montado por una entidad dudosa que pretende ponerlos en vereda para que no vuelvan a liarla parda delante de sus padres. Son niñatos maleducados que no saben qué hacer para llamar la atención. Todos muy guapos.

Pero en el petit Guantanamolandia de marras, algo así como un campamento de verano donde los monitores se pasan algo de la raya, tampoco es que les puteen como nos gustaría, viendo lo subnormales que son. Uno se queda con las ganas de que sea Saw IX en Puerto Urraco. Uno desea fervientemente que les den por el culo a esa panda de oligofrénicos con cara de beber Nestea y cagar Ferrero Rocher. Pero no…

Atención a esta escena, en torno a la cual gira el espectáculo, porque ya lo resume todo…

No sé si algún lector de este infame blog tuvo la osadía de ver el producto televisivo, porque el final del mismo da para una charla a conciencia…

—- SPOILER —- (que dime tú si importa algo esta vez)

Los chavales se escapan del recinto, dejan de ser boy scouts a la fuerza y regresan a sus hogares, donde parece regresar la armonía. Pero al final todos se juntan, salen a la calle y pasean a cámara lenta a lo “Reservoir Dogs”, con una música letal de fondo perpetrada por algún grupo de moda. Seguido, atención al final del show, sacan sus porras y puños americanos para pegar a un pobre vagabundo en plan “La naranja mecánica”… ¿Qué nos ha querido contar Calparsoro? Como les han hecho comer alubias de lata se vuelven más malos que el sebo. Pero ya eran una tropa de mamones, y es probable que el público potencial de este producto, la juventud baila, se identifique con los protas del asunto y a todos los teenagers que van al Balcón de Rosales les parezcan molones.

Pero… ¿qué coño?

Muy didáctico. “El castigo” enseña que, aunque parte de nuestra juventud pija sea muy mongolari, es mejor no chillarles mucho, que luego se vuelven más bordes, nos pegan y nos graban con el móvil… Si es que el problema son sus familias, que les consienten todo, por ejemplo, ver demasiada mierda nociva por televisión. También recomiendan follar con condón…

¿“La revancha de los niños mimados vivientes” se titulará la siguiente parte? Anda, colega, cuéntame esta historia tan poco creíble de otra manera, afina el mensaje, mete más chicha… Necesitamos más gore en los tiempos de los Jonas Brothers, que el personal se está echando a perder.

ESTO es una vergüenza. No sólo te quedas sin entradas para ver a AC/DC, encima te tratan como a un puto delincuente. ¿Cuánta gente irá de gratis que se la suda el grupo?

Uno lee ESTO y confirma, una vez más, que hay gente que no se entera de nada, o no se quiere enterar, y utiliza cualquier excusa para meterse en la ciénaga política con el ventilador, a esparcir fango y mierda, con el único objetivo de joder por joder, pero no se da cuenta de que ya no le funcionan las pilas del cacharro, se ha quedado obsoleto, y lo suyo es pisar sobre arenas movedizas.

¡A tope con Borja y el Josebas! Y al que no le guste que no mire, que para contentar a retrogados ya está Libertad Digital y demás caspa catódica (e impresa)…

Esta semana está siendo una puta mierda, amigos… Ayer, lunes tormentoso, no voy a dar la chapa con los múltiples problemas de curro y domésticos que me acosaron. Hoy, ya sumido en una espiral de mala suerte que deseo acabe ya (de hecho, espero que estas líneas sirvan de exorcismo), me he quedado sin entradas para el concierto de AC/DC. Se han agotado cagando leches, esto suena a reventa (hijosdeputa). Espero que doblen fechas. Si hay alguna alma caritativa por ahí con alguna entrada, estoy dispuesto a negociar. No quiero morir sin ver a estos putos monstruos antes de que desaparezcan del mapa… Hoy sale su último disco, y en una semana el de The Cure. Dos de mis grupos fetiche lanzan nuevas canciones en apenas una semana…

(Highway to Hell en homenaje a los que no han conseguido una puta entrada, y a los que sí también)

Lo antepuesto me ha jodido doblemente porque el fin de semana estaba AQUI, en el FICCAB, donde me han dedicado un cyberciclo, como si fuese ya un viejuno. Ahí, de putifa, paseando por la playa, pegándome un baño, bailando house rodeado de go-gos, comiendo salmón a la pimienta, echando risas en buena compañía… Apenas 48 horas de liberación, de bon vivant total (ya saben lo que me gusta), para volver a toparme uno con la indigesta realidad…

Estoy de un llorica que me doy asco, así que paso a otro plano y me publicito… AQUI está la quinta entrega del VIDEOMAGAZINE CINE365. Pinchen, malditos…

De regalo, pinchando AQUI, una crítica de mi cosecha de MAX PAYNE…

Y pulsando AQUI una crítica de CORREDOR DE FONDO…

Por cierto, este jueves los TXUMARIS pinchamos en el Tupperware de Malasaña, y el viernes es el tradicional maratón de cortos Pura Caspa de Gernika, seguiré informando por aquí…

Y sigan viendo buenos cortos por AQUI, hombre…

Aprovecho este torrente de posts para hacer una de mecagontó. Así, del tirón, sin pasar por la casilla de salida…

Estoy cansado, incluso harto, de todo sujeto que se atreve a afirmar rotundo, cuando no me gusta una película que no es de género fantástico, que es porque “CLARO, ES QUE NO ES TU ROLLO”.

Va a ser eso… Mi rollo… Mi rollo es el rock…

¡Cielos! Estoy en tierra de nadie, entre los perroflautas a los que les gustan cosas como CAOTICO ANO, o los modernetas que alaban LA FUENTE DE LA VIDA, entre la crítica rancia que aborrece el celuloide de entretenimiento, aquellos que vilipendian el cine de género sin razonar con un mínimo de enjundia, y los que hablan un idioma diferente a los demás y no aceptan que haya voces discordantes que se pasean entre sus mismas pasiones con un criterio o gusto diferente (recordemos la polémica de ESTE POST).

La prueba palpable es que hace unos días me vi PASSENGERS en un pase de prensa, cinta dirigida por Rodrigo Garcia, tipo al que tenía en alta estima gracias a NUEVE VIDAS, como cuento AQUI, y a Cosas que le diría con sólo mirarla, títulos más que estimables que no tienen nada que ver con la fantasía o el terror (bueno, quizás el horror cotidiano, ja ja…). Esta vez le ha tocado poner imágenes a un relato fantástico, con hechos sobrenaturales de por medio, y le ha quedado un auténtico “truño como un puño (shit like a fist)”. La historia, de un manido subido, es de por sí aburrida, con lo cual contarla de un modo intimista, manteniendo el plano y dando bola a los actores, se antoja una solución absolutamente errónea. Una gran decepción, este cruce sensiblero entre “Lost”, “Destino final” y… me ahorro posibles spoilers… Eso sí, la Hathaway está bien rica (la foto de abajo no es de la peli, es un regalito para cyberonanistas)…

Menudo coñazo PASSENGERS, compañeros, no entiendo por qué este hombre ha aceptado dirigir un filme tan mil veces visto y encima ha afrontado el proyecto con su estilo habitual tras la cámara, que convierte el tinglado en un pestiño aún mayor.

Está claro que tengo preferencias, que mis inclinaciones van más por el fantastique, pero a cada cual lo suyo, y entre mis películas favoritas hay de todo. Anda que no he disfrutado y sufrido en el cine-club de mi pueblo… sic!

Voy a reconocer un pecado. Compañeros, una vez compré en el top manta…

… y requeteconfirmé que es una soberana estupidez…

Fue hace un par de semanas, con motivo de un regalo bizarro. Una persona cercana quería recibir una copia de “Mamma Mia!” por su cumpleaños (esos obsequios lanzados como una indirecta por el propio interesado a los posibles despistados que aún no saben qué regalarle). Había visto la película en el cine y le había flipado (de todo tiene que haber en el mundo). Caminando por la calle Preciados, donde días más tarde sería víctima de una horda de topmanteros que huían de la madera (ver AQUÍ), me topé con uno de estos singulares tenderos de quita y pon. Me paré obnubilado al comprobar que había una copia de la película “Deadhunter: Killing Twice”, del metafreak Julián Lara, entre “Hellboy II” y “The Dark Knight” (¿Lara ha tocado techo? “No, habrá repartido él mismo las copias”, me comentó una sabia mente cercana al contárselo). Me quedé petrificado ante ese momento único…

Al lado había una copia de “Mamma Mia!”. Pillé el DVD como complemento al regalo de verdad (¿qué se creen?) y como había un 2 x 1, me animé a coger una copia de la última versión de Hulk, que aún no he visto… ni la veré gracias al top manta. Otro momento único: meto el disco de Hulk y me aparece una copia de “Rojo sangre”. No daba crédito. El cine casposo persiguiéndome. Paul Naschy vengándose de mi como prometió en su momento tras escribir en un fanzine con mi firma aquella mítica anécdota ocurrida en la Semana de Terror de Donosti: salió del pase de “Licántropo” lloroso y dolido, angustiado, porque el personal se partía el culamen durante la proyección, y no se le pasó por la cabeza otra cosa que gritar “¡¡¡La gente se ríe, y Waldemar Daninsky sufre!!!”.

“Rojo sangre” en vez de “Hulk”, ¡toma ya! Y atención a la copia de “Mamma mia!”, un excremento de rociar con gasolina. El filme, grabado con una cámara en un cine, a lo lejos, con el encuadre torcido, cabezas de por medio… ¿qué les voy a contar que no sepan ya, pillastres? Menuda hez. ¿Y esto es lo que ve la gente en su casa? En la tele de plasma recién comprada, con el home cinema y toda la pesca. Hay que ser jodidamente mongólico para disfrutar del cine así. Como si te compras un cochazo y le pones ruedas de madera.

Sí, lo sé, esto ya lo saben la mayoría de ustedes, pero me apetecía desahogarme. ¡Qué cojones!