… del estado policial en Malasaña…

¡AGUIRRE, CAMBIA DE BARRIO!

FREE MALASAÑA!!!

The Shield en Coslada, y a saber en cuántos sitios más…

Y la Gran Vía madrileña la estáis dejando hecha una mierda, minada de franquicias y tiendas de ropa para domingueros. ¡Me tenéis contento!

Estoy harto de la gente interesada. Estoy cansado de aquellos que aparecen y desaparecen de tu vida a su antojo. Aquellos que te llaman cuando necesitan algo y no preguntan como estas. Aquellos que no quieren dar nunca explicaciones cuando están tiempo sin dar señales de vida, pero se las piden a los demás. Aquellos de los que casi te habías olvidado porque así parecían quererlo, y aparecen sonriendo en la puerta de tu casa con la mano extendida. Aquellos que piden, piden y piden. Que comen de la mano ajena y masticando. Que les das la mano y te cogen el brazo. Que están disponibles cuando les da la gana mientras tú tienes que estarlo las 24 horas del día. Que tiene un morro que se lo pisan. Gente Guadiana. Gente interesada.

… no voy a gastar demasiadas energías hablando del dichoso debate, un debate en cuyo colofón el señor Rajoy, el individuo de la mirada perdida, se marca una apología de la pederastia con tanta obsesión por “esa niña, esa niña” , mientras ZP, el hombre de las cejas imposibles, vuelve a desearnos “buena suerte”, como si acabásemos de entrar a concursar en un reality show, rollo “Supervivientes”, o en un puto bingo. ¡A la mierda! Que vote el que no tenga mejores planes para el domingo.

… mucho…

No me alegro…

… nada…

El esperado debate entre Rajoy y Zapatero ha superado el alto índice de aburrimiento de la ceremonia de los Goya, por poner un ejemplo cercano en el tiempo. Una guerra de cifras cansina, sin interés real más allá de los números. Un “rebota y en tu culo explota” sumamente reiterativo. Algo se ha hablado de educación, pero de cultura más bien poco… De todo lo demás, lo que ya sabíamos. Bastante más interesante fue el repaso que hizo anoche La Sexta al debate entre Aznar y González del pasado siglo, donde se mostraban bastante más humanos y divertidos. Esta vez ni una sonrisa ni una salida de tono ni una mueca… Ningún atisbo de humanidad. Se han limitado a leer sus cartillas. A replicar sin escuchar. Como hacen siempre, vamos… Nos hemos tragado dos monólogos sin gracia. Directos a la papelera de canal Paramount. Y esto de ver el mundo en blanco y negro, sin otras sensibilidades políticas, es harto discutible. Dichoso bipartidismo.

-¿Dígame?

-Por favor, ¿Don Borja Crespo?

-Sí, soy yo…

-Le llamo porque le ha tocado a usted un maravilloso obsequio que vamos a entregárselo mañana mismamente a su casa.

-Lo siento, pero no me interesa…

-¿No le interesa?

-No.

-Si todavía no sabe lo que es.

-Una enciclopedia.

-Ah…

-Es que me han llamado 20.557 veces con lo mismo…

-Ya, pero… ¡ES GRATIS! ¡UNA ENCICLOPEDIA!

-Primero: una enciclopedia ocupa mucho. Segundo: ahora existe internet. Tercero: luego quieren venderme alguna mierda con la excusa de acercarse a mi casa.

-Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi…

Estoy hasta la polla, ¡no me llamen más, copón! O voy a tener que meter al pobre comercial de turno la enciclopedia entera por donde la espalda pierde su nombre.

Hay momentos en los que uno necesita ser mala persona.

El Sr. Gallardón ya no nos engaña con su rollo progre de postal. Ahora la ha tomado con el graffiti. Vale que algunos advenedizos garabatean chorradas ególatras en las paredes porque sí, por ejemplo en mi barrio de adopción -a más de uno le pediría amablemente que se metiese el spray o el rotulador Edding 800 por el culo-, pero de ahí a tratar a todos como vándalos… Creo que hay que saber distinguir entre gamberros sin talento y gente con inquietudes, pero parece que, una vez más, pagan justos por pecadores.

Estoy a favor de los graffitis hechos a conciencia, que alegran la vista. No voy a entrar en si es arte o no, me la refanfinfla. Me parece escalofriante que alguien pinte una caricatura del Sr. Gallardón en un muro y, no contento con intentar borrarlo, lo derribe preso de la indignación… ¡Joder, qué poco sentido del humor!

Y escarbo en la red y me encuentro esta bella estampa…

Más info sobre el tema pinchando AQUÍ.

Leo sobre YouTube…

“YouTube pide expresamente a los miembros de su comunidad digital que no abusen del sitio, ya que el uso de sus herramientas implica un cierto nivel de confianza. No se admitirán contenidos pornográficos ni de sexo explícito, el consumo de drogas o la fabricación de bombas. Tampoco los vídeos que fomenten el odio o contengan calumnias, así como las amenazas, el hostigamiento, el acoso, ni la revelación de información personal”.

No entiendo entonces por qué han descolgado SNUFF 2000, mientras todavía se mantienen vídeos de gente explotándose petardos en el culo, bolingas vomitando, mamporros letales y demás lindezas… No es que me importe demasiado, pero es que odio la hipocresía con estas tonterías, y la corrección política absurda con lo que conviene.

Alguien colgó el corto hace unos meses (gracias!!!), y lo iba a hacer público aquí después de que saliera en DVD (ja ja!!!), pero me he encontrado con que ha sido censurado… En apenas dos meses iba más de 2.000 visitas.

Me dicen que han cerrado Piccadilly, la pedazo de sala de máquinas de la Gran Vía madrileña donde se rodó este corto:

¿Se habrán acabado las peleas nocturnas en los autos de choque en estado etílico?

Lo cierto es que el ambiente de la Gran Vía de Madrid está decayendo mucho. Están cerrando todo: los cines, sitios emblemáticos como Madrid Rock… El imperio Inditex se lo come todo. Dentro de poco todas las grandes calles de las grandes urbes van a ser iguales. Va a dar igual dónde estés paseando. Sólo habrá tiendas de ropa y establecimientos de fast food con el escaparate repleto de carteles con ofertas 2 x 1. ¡Muy aburrido!

Vuelta a Madrid, a la realidad. De entrada la ultracorrección política llama a la puerta. Hasta la polla. El tema del secuestro de la revista El Jueves, ya muy mascado, nos recuerda que vivimos en un mundo de hipocresía a mansalva, de indocumentados que van de lo contrario, de aburridos sin sentido del humor, de fachas disfrazados de progres, de mentes retrogradas… Un coñazo, vamos. Veremos cómo se suceden los acontecimientos, hoy mismo tienen que declarar los inculpados, cuestión que, ya de entrada, me parece de risa en pleno siglo XXI. Desde aquí mi apoyo a Manel Fontdevila y compañía. Esta maniobra asienta un precedente. Aunque todo quede en agua de borrajas, la autocensura gana puntos. Agárrense que vienen curvas. La libertad de expresión está herida. ¡Herida!

Como balance del FIB, comentar que el festival ha cambiado notablemente, y ahora es MUNDOGUIRI. 70 % de ingleses, franceses e italianos. Sobre todo ingleses veinteañeros, que van a pillarse una papa de escándalo y ya están tirados por las campas a las 5 de la tarde totalmente mamaos (hablo como un viejuno, ja ja!). Dejan todo lleno de mierda, como una legión de orcos, y prontito a la tienda de campaña a dormirla, con lo cual a altas horas de la madrugada ya no hay casi ambiente ni el mogollón habitual en las carpas de baile. Esta nueva situación nos permitió disfrutar de Dinosaur Jr. en primera fila, todo un lujazo, pero a cambio casi me hostio con un borracho patético de esos que sudan la gota gorda y deciden quitarse la camiseta y hacer el ortofreak tambaleándose mirando para todos lados menos para el escenario. Lo que se dice un OBSTACULO visual móvil con ganas de joder la marrana.

Me calienta la peña que no sabe estar en un concierto, que no sabe comportarse ni respeta el espacio vital. Hay unas reglas que cumplir, aunque se esté rodeado y pegado a gente: no empujar porque sí, esconder los codos para no joderle a alguien con un mal golpe, ayudar cuando ves a alguien ahogándose, etc. etc. También es cierto que no hubo altercados sonados en el FIB. No-violence.

Aparte del trallazo de Dinosaur Jr. (el gran J. Mascis, ese indómito guitar hero meta-nerd), disfruté sobremanera con MUSE, un espectáculo audiovisual de primera. El público entregado. Uno de los momentos más heavies del FIB. Para el año que viene a ver si llevan a AC/DC.

A destacar también Antony & de Johnsons, performance que, por circunstancias vitales, viví con especial intensidad. El tío, poseído sobre el escenario como un autista genial, se marcó una versión del Crazy in Love de Beyoncé, el tema más versioneado del FIB: la Terremoto de Alcorcón también nos deleitó con su peculiar adaptación. Con ella compartí jurado, con Phibes (en su flog ha colgado varias fotos del evento, aunque no salgo en ninguna, ja ja!!), Lourdes Castro y Eloy Azorín. El fallo fue unánime, podéis verlo AQUÍ.

Flipé también con la extrema delgadez de Amy Winehouse, que movió al personal a tope con ese vozarrón capaz de cautivar a un muerto. Con los Arctic Monkeys casi hubo desmayos, fue uno de los momentos cumbre del festival, con llenazo total, pero a mi es un grupo que no termina de llenarme, la verdad, aunque resulta de lo más curioso ver a chavales con acné dándolo todo guitarra en mano (y menuda gozada que grupos así triunfen en el Reino Unido, mientras aquí tenemos a El Canto del Loco). Al igual que mola ver a cincuentones como Devo o B 52´s transmitiendo una energía apabullante, por no hablar de Iggy Pop. Fangoria, Whomadewho, The Hives, Klaxons… Good vibrations!!!

Gracias a Manuel Lechón & Co. Por tratarnos como no nos merecemos. Un abrazo desde aquí… ¡y hasta el año que viene! (por cierto, ya están requeteconfirmados los rumores de que también habrá versión del FIB por el norte, que tiemble el BBKLIVE)

Fotos cortesía de Manuel Bartual…

Me cagué en los niñatos que juegan a ser chicos malos como quien hace rafting, puenting o trekking, pero ahora todos se han ido de Malasaña, y han dejado un tremendo regalo: cientos de picoletos. Los hay a millares en cada esquina, observando como nos tomamos unas copas en cada bar a modo de expansión agropecuaria.

Malasaña esta sitiada. Coches patrulla y munipas con casco desafiando a la peña con ganas de esparcir su espíritu escuchando música de moda. ¿Pero esto qué es? Vuelvo a casa y siento que voy a dormir con un madero. Me espera debajo de las sábanas. Los hay a millares en cada esquina, como si aquí los Soprano ejerciesen su derecho a montarla. Mientras, en Huertas, los pijos se ponen ciegos  a chupitos 2 x 1 mientras nadie les dice nada.

Me cago en todo.

GORA MALASAÑA ASKATUTA!!!