Robar un banco sin hacer prisioneros, torturar a un político sin darle muerte primero, plantar un libro en un plató de televisión, no necesariamente por ese orden. Entran ganas. Pero vamos a ser buenos. Vamos a caminar por la senda de lo políticamente correcto. Vamos a decir que la violencia sólo engendra violencia. Vamos a ponernos en fila cuando toca. Vamos a cuidar con mimo el mobiliario urbano. Vamos a pagar los impuestos con picor en el culo. Vamos a aplaudir al cortinglés. Vamos a creernos las disculpas del cerdo antes de degollarlo. Vamos a jugar con las tripas del estado. Vamos a entender que el arroz es la comida del futuro. Vamos a aceptar que sin hostias no hay revolución. Vamos a peinarnos con raya en medio. Vamos a quemar iglesias que cobran por pecar. Vamos a sudar la gota gorda de sangre menstrual. Vamos a disfrazarnos con caretas de Pocoyó en blanco y negro. Vamos a comernos un bebé asado bien untado en mantequilla. Vamos a mosquearnos con ese sujeto infecto que nos etiqueta siempre en sus porquerías en Facebook. Vamos a follar como si no hubiera mañana por whatsapp. Vamos a sufrir llorando por ti. Vamos a escupir a toda bandera que se nos ponga por delante. Vamos a reírle las gracias al tonto que toque. Vamos a aplaudir la mierda que nos llueve. Vamos a partir peras, melones y corazones. Vamos a gritar a los cuatro vientos que aquí no cabe nadie más, por el amor de Dios. Vamos a pedir que ciertas cosas no se escriban nunca más con mayúscula. Vamos a tragarnos nuestras penas con un concentrado de avena. Vamos a comprobar que nadie entiende la ironía extrema. Vamos a votar juntos de la mano. Vamos a apuntarnos a millones de redes sociales. Vamos a entregarnos al onanismo con el porno emocional. Vamos a provocar orgasmos a personas mal casadas. Vamos a hartarnos de ese speed infame que nos da alergia. Vamos a jugar al bingo a un hogar de la tercera edad. Vamos a robar fruta al mercado en vez de romper escaparates. Vamos a amar las contradicciones. Vamos a precipitarnos por las escaleras como si tal cosa. Vamos a ver cómo los perros se comen nuestra carne. Vamos a dar palmaditas en la espalda a la nada. Vamos a comer lo que deja el vecino. Vamos a combatir el mal del vil metal. Vamos a mear sobre la alta cultura. Vamos a descargar la vejiga sobre nuestros padres. Vamos a morder la juventud. Vamos a bebernos la vida. Vamos a Benidorm. Vamos a sacar brillo al bate, a la estaca, a la polla. Vamos a pegarle con toda nuestra alma al que menos se lo merece, al que menos se lo espera. Vamos a lanzar piedras a Satán. Vamos a quemar árboles de Navidad. Vamos a destruir casas de muñecas. Vamos a coleccionar problemas. Vamos de vacaciones al purgatorio. Vamos a emanciparnos del tiempo. Vamos a evadirnos a paraísos artificiales. Vamos a ser burgueses sedientos de intereses, hipotecas y suerte. Vamos a cargar las pistolas. Elige un banco. Elige un político. Elige un libro. Sé que esto último es lo más difícil. ¡Qué le vamos a hacer! Venga, me voy a ir yendo… ¡vamos!

Acabas de leer una de mis HISTORIAS DE AMOR (Y APOCALIPSIS), mi sección impredecible en EL BUTANO POPULAR. Lee MAS, no te arrepentirás, pecador…

EL BUTANO POPULAR se ha lavado la cara y reúne, a lo tonto, a un grupúsculo ingenioso de firmas indispensables entre las cuales me incluyo. Sí, me incluyo para bajar la media, o airear el cotarro, ¿quién sabe? Lo cierto es que escribir mis HISTORIAS DE AMOR (Y APOCALIPSIS) es de lo más divertido que hago últimamente. Un espacio para la libertad de expresión y el desahogo.

En mi último texto, Futuro plusimperfecto, digo tonterías como estas…

“He tenido una visión. Una visión terrible. Casi demoniaca. Un pálpito pesadillesco. En un futuro no muy lejano, demasiado cercano, Fernando León curra en la Fnac en la sección de cine. Sigue con su barba, ya cana, y la coleta de hippie trasnochado, ya descapotado. Va vestido con ese chaleco verde absurdo lleno de chapas. Luce pins de viejas películas como “Cosmopolis”, de David Cronenberg, o la tercera parte de “Blade Runner” -y una insignia dorada en la que pone “Ken Loach Rules!!!”-. Parece bregado en la atención al público. Seguramente es el único que tenía el currículum suficientemente cultivado como para poder entrar a trabajar en el apartado dedicado a la nostalgia por el séptimo arte en el artificial centro comercial, convertido en un gigantesco baúl de los recuerdos”.

“En mi retorcido sueño premonitorio también me encuentro a Miguel Noguera, firmando libros de autoayuda. Bueno, deja huella en una cosa testimonial, una especie de estuche metálico con su fotografía, gruñendo a cámara con su nuevo implante capilar, porque el volumen a la venta, un tocho de 11.357 páginas, es electrónico, te dan un código en un sobre cerrado y ya está. Un sujeto da un coñazo mayúsculo en la cola: quiere un autógrafo en la pantalla de su iPad 23b. El otrora cómico rey del ultrashow se la raya con un anillo de diamante. Ha mutado en gurú de masas, recogiendo el testigo de figuras populares de la sapiencia para todos los públicos como Eduardo Punset o Alejandro Jodorowsky, antes escritores ídolos, ahora entes disecados que flotan en formol en el Museo de Grandes Personalidades Universales de Eurovegas”.

Se lee ENTERO pinchando AQUI.

Un hombre tranquilo entra a una cafetería.

-Hola, ¿qué le pongo?
-Un café y un donut, por favor.
-Lo siento, pero no tenemos.
-¿Cómo? ¿No hay donuts?
-Ni café.
-Pero esto es una cafetería, son las 7 de la mañana… ¿Ya no les queda nada?
-Solamente despachamos MIERDA.
-¿Perdone?

Así comienza mi última HISTORIA DE AMOR (Y APOCALIPSIS) para EL BUTANO POPULAR. Si quieres leer más, idolatrado lector, pincha AQUI.

Más historias de mi cosecha desviada dándole con fruición AQUI. ¿Es o no es un placer sumamente intenso?

Uno va a ver la expo de Hopper programada en el Museo Thyssen, la que está de moda en la capital del reino -si no has pasado por allí no te enteras de lo que se cuece-, para aceptar perplejo un comportamiento sospechoso: además de degustar las pinturas por sus incuestionables virtudes, te dedicas a poner subtítulos absurdos a los cuadros. A ver lo que no hay que ver.  A descontextualizar y liarla parda mentalmente. A reírte en un lugar sacramental donde la carcajada de alto voltaje está prohibida. La culpa es de Hematocrítico de arte. ¿A quién se le ocurre leer su libro, publicado por ¡Caramba!, la noche antes de ver la muestra del maestro ? A mi, amigos. Lloré de risa. A partir de ahora, visitar una exposición de clásicos nunca será lo mismo. El concepto del arte ha cambiado en mi cabeza. Si entran a su site sabrán a lo que me refiero… ¡Maldito Hemato!

Y otro que tal baila, el amigo Alberto González, que salta al papel de la mano de la misma editorial para mi goce y disfrute… ¡y el de todos! HUMOR CRISTIANO es perfecto para leer un domingo por la mañana y alimentar el alma sin tener que ir a misa. Tuvimos la suerte de publicar por primera vez a este hombre en el INTERZONA (fue bonito mientras duro, ¡bien poco!) y aquí lo tenemos de nuevo a lo grande, en un tomo grueso y esplendoroso. El humor, si inquieta, es dos veces bueno, al menos para el que esto escribe. Si ya me despollo con los videos marca Querido Antonio,  no me he quedado corto con las viñetas de González. Iconoclastas, políticamente incorrectas, perversas, hipnóticas, cabronas, impresentables, ¡MARAVILLOSAS! ¡Quiero más, por el amor de Dios!

Es lo que toca. Ya tenemos portada de la segunda entrega de nuestro querido CORTOCUENTOS. ¡Y estamos más que contentos! Además, al gran Chema & Me nos acompaña una alineación de firmas invitadas de lujo: Paco Roca, David Rubín, Javier Olivares, Raquel Alzate, Pepo Pérez, José Luis Munuera, Albert Monteys, Mireia Pérez, Miguel B. Núñez, Puño, Enrique Bonet, Rafa Blanco, Juan Díaz-Faes y Luis Bustos. ¡En marzo en las tiendas!

¡Dos por el precio de uno! ¡El doble de gratis! Dos HISTORIAS DE AMOR (Y APOCALIPSIS) para el deleite de los seguidores acérrimos de EL BUTANO POPULAR, un site sólo para supervivientes.

AQUI hablo de cómo el horno de pan de mi barrio se ha convertido en un crematorio… va un fragmento de aperitivo, como siempre…

“Dada mi naturaleza de insecto y que la gozo con el humor siniestro, fantaseo con la posibilidad de que el crematorio esconda en sus catacumbas un negocio fraudulento que no cumple, en absoluto, con las normas de manipulación de alimentos. Una fábrica ilegal de churros proteínicos a base de carne de difunto. Un oscuro paso adelante en la industria cárnica que se antoja ideal para combatir el hambre en el mundo”.

Y AQUI, una historia para no dormir…

“Corrientes de aire frío. Aparición de tableros de ouija. Es la última habitación que ofrecen a los clientes, a no ser que alguien la pida por adelantado. Solamente si es la única que queda libre en todo el edificio se la encasquetan a algún incauto. Convertirse en el hotel de los fantasmas no es bueno para un negocio así”.

Con motivo de la inminente Semana de Cine Fantástico y de Terror de San Sebastián, cita ineludible para el que esto escribe, se edita “VEN Y MIRA”, un libro muy molón, con ciclo de acompañamiento, que se fija en ese cine, extremo y desvergonzado, que toca los huevos a la corrección política.

Rubén Lardín ha coordinado el tomo, y lo vende así: “A quien pueda interesar, contaros que traigo nuevo libro, uno en colaboración con varios amigos, hombres de conducta ejemplar, ilustrados, sabios y eruditos. Se titula VEN Y MIRA y se pretende un recorrido por el cine fantástico y de terror en sus encarnaciones más problemáticas. En sus páginas alzamos la voz y nos reímos un poco mucho del clima de hiperprotección y censuras que está haciendo por estabularnos para los restos. Por no llorar, efectivamente. Es un libro de cine, pero en él se habla de más cosas y creo que puede ser una lectura estimulante no sólo para aficionados”.

“Tras el cristal”, “La naranja mecánica”, “Irreversible”, “Holocausto caníbal”… son algunos títulos de los que habla esta propuesta necesaria. “El cine fantástico y de terror cuenta con docenas de títulos que, en su momento, por ser capaces de posar la mirada sobre lo impensado o lo insoportable, se entendieron como nocivos para la sociedad en que se gestaron”.

Compañeros, aqui va otra HISTORIA DE AMOR (Y APOCALIPSIS) de mi cosecha roja para EL BUTANO POPULAR, letras insolentes para mentes ídem. Como viene siendo habitual, para leer el texto al completo hay que pinchar AQUI, pero para abrir boca a continuación publico algunos fragmentos. Esta vez va de Satán y sus cosillas.

“Tras cruzar con cierto canguelo unas puertas gigantes a lo Parque Jurásico con relieves propios del Kama Sutra me recibe en zapatillas la encarnación suprema del Mal. Lo primero que me dice es que ya me seguía desde hace meses en twitter con alguno de sus pseudónimos. Lo único que no pisa es facebook y tuenti porque no soporta su lado humano. Yo a ratos. Va en taparrabos, como Pedro por su casa, y no es rojo, para nada… Más bien mulato, o bronceado a saco, y luce rabo de toro. La cornamenta es pequeña, como de merchandising de AC/DC. Está detrás de una mesa de oficinista más bien cutre, de Ikea no más, con un portátil de la manzanita. Estaba claro. Tiene el Tetris o algo parecido de salvapantallas. Por lo demás, la habitación está tan oscura que no veo ni papa. No sé qué diantres le ilumina de lleno…”.

“Satanás se hace un par de rayas de speed rosa sobre un tablero de ouija que aparece de la nada, se da un homenaje quemando su pituitaria, me mira a los ojos y me dice algo que ya sabía: “Vas a morir“. Después se parte el culo bien alto, con sonoras carcajadas. “Creo que siempre he estado enamorado de la muerte“, le contesto con poco ingenio, impertérrito. Las historias de amor no siempre acaban bien. En este caso, fatal. Irremediablemente. Y añado a lo que iba: “¿Qué hay de lo mío?“. “Estoy en ello“, suelta sin más. Lucifer in person. Será perezoso. ¡Así nos va!”.

¡¡¡AQUI estamos!!!

Otra entrega lironda para EL BUTANO POPULAR, esa web ultraimprescindible a la hora de la merienda. Me ha salido una HISTORIA DE AMOR (Y APOCALIPSIS) veraniega y anticlerical. Puede leerse al completo AQUI. Van unos fragmentos, como siempre, de aperitivo… Que ustedes lo disfruten…

“Hay anarquía en mi cama y no me quito una imagen perversa de la cabeza. Veo esa escena mítica de Verano azul, donde los protagonistas van en bicicleta sonrientes, como si tuviesen algo molón metido en el trasero. Me la imagino tan bucólica y pastoril como en la serie estival, mil veces repuesta en la ventana electrónica, con esa estética entre retro y camp; pero ellos, los zagales, pedalean con la verga fuera, al aire, mientras ellas, lozanas, lucen cera caliente ya sólida en sus pezones, bajo la ropa veraniega de rebajas que canta a feromona”.

“Se nota sobremanera que anoche acabé en un antro vil, sin avisar, sin queriendo… Estaba lleno de tunos y travestis. Tunos y travelos, no entiendo la conexión. Olía a fritanga. Seguro que también había algún taxista intergaláctico, incluso algún portero de discoteca especializada en música salsa. Odio los ritmos calientes. En el local rugía un piano, como si Dios estuviera ardiendo dentro. La flora y fauna, decadente, peculiar, un zoo de la vida, desempolvó mi torpeza social. Entablé conversación con una ninfa que devoraba pastillas de Mercadona, unas te dejan el vientre plano, otras te aprietan el culo, otras te… Politoxicomanía doméstica. Pre-cánceres. Fumaba pero no olía a tabaco, eso es importante. Gozaba de formas simétricas y ansias de confesión”.

“Hay una imagen colgada en mi muro de Facebook en la que se puede leer MISA NEGRA, en letras mayúsculas, negro sobre blanco. La he visto perplejo recién levantado, con las legañas puestas. Es una especie de grabado antiguo con un dibujo demoníaco mal parido. Al parecer colgué la estampa satánica anoche, retraté la ilustración grotesca con el móvil, yo mismamente. No sé dónde ni cuándo. Es la razón de estas líneas informales. Nacen de una foto realizada por un hombre borracho que ahora busca respuestas. Malditas adicciones”.