Vuelvo a la carga con otra entrega butanera, otra Historia de amor (y apocalipsis), esta vez diseccionando la atmósfera viciada que se respira en los pases de prensa. Va un fragmento, y el texto entero, para su disfrute, inefables infralectores, dándole AQUI.

Los pases de prensa, hablando claro, son un coñazo. Siempre digo a los colegas con ópera prima bajo el brazo que no se les ocurra ir a ningún pase de su retoño de celuloide. Guste o no tu trabajo, al llegar a los créditos finales hay un silencio absoluto. Sepulcral. Además, hay gente que se sale en mitad de la proyección, no sólo porque no le guste lo que ve, si no porque tiene que ir a hacer la compra o a tomarse un café urgentemente, por tomar algún ejemplo tonto. Si analizas individuo a individuo el patio de butacas y escuchas las conversaciones antes de que se apaguen las luces (sí, soy un cotilla), te das cuenta de algo terrible: en qué manos está la película de cara a los medios. La sensación no es de miedo, es más bien de tristeza.