Soy bastante gruñón en mi vivir cada día, y cuando tengo que estar un domingo encerrado en casa con gripazo, intentando mitigarlo a base de Frenadol, teniendo que currar escribiendo medio suplemento EVASION y otras labores que preferiría afrontar sin dolor de cabeza, con la calefacción que no chuta y su puta madre, afloran con mayor facilidad posts como el anterior, empapado de misantropía.

Odio a todo el mundo… y a nadie en particular.

Aquellos que me conocen saben que soy un cínico, un metete…

Entre otras muchas cosas.

Este blog es una válvula de escape de mi egocentrismo y monstruos personales. Cuando lo abrí pensé recuperar el espíritu fanzineroso, de libertad creativa y de opinión, que siempre he defendido y no puedo plasmar en otros medios alimenticios.

Me gusta crear debate, incluso molestar, jugar con la prosa para bombardear tanto como piropear. Quiñar es uno de mis deportes favoritos.

Todo es susceptible de ser ridiculizado.

El título de este blog -subjetivo, falto de pretensiones, a ratos aburrido- habla por sí mismo: Infraser. En mi tarjeta personal pone “agitador de neuronas” debajo del nombre.

Hay que reírse de todo y de uno mismo.

En este mundo ser sincero es una putada, cuando debería ser una virtud.

Intentaré seguir siendo educado.

Para únicamente contar las pelusas del ombligo, colgar videos de YouTube y postales domingueras, ya hay 100.000 blogs más. Lo que hace personal este blog son las opiniones y la participación.

Viene esta brasa tan seria al caso porque me inquieta el creciente número de visitas, que me convierten en gurú o demonio ante conocidos y desconocidos.

Cualquier chorrada que suelte empieza a ser una responsabilidad.

Creía que estaban obsoletos, caducos… Que su moda había pasado. Pero no. Ahora, con la era digital, la invasión de los cortos pedorros parece imparable.

¿Qué es un corto pedorro?

-Generalmente son cortos, o eso dicen, rodados en video, que canta a televisión, que mola, y es casi como un documental y todo. Se graba a gente que se levanta despeinada de la cama con la mirada perdida. Paseos por la nieve. Cielos estrellados. Desayunos al sol. Un gato saltando. La lluvia mojando la ventana. Planos de ojos, muchos planos de ojos… Vamos, unas vacaciones de Erasmus…

-Se suceden planos, secuencias, aparentemente banales, sin orden ni concierto, con una voz en off –preferiblemente en un idioma extranjero- que dice cosas bonitas y transcendentales como: “Me gusta mirar el espacio entre las hojas de los árboles”, “Aquella vez sentí que sentías como yo sentía”, “Me levanto, me hago el desayuno y al mirar la tostada con mantequilla y mermelada la vida me habla”, “Llueve en mi corazón…”…

-Suelen colar imágenes de la infancia, de algún canijo correteando, en Super 8, o que se le parezca, gracias a los benditos filtros de hoy en día. Es como muy entrañable, melancólico y nostálgico.

-Hay que incluir temas tope indies en la banda sonora, que se vea que estamos a la última y que controlamos más de música que la mayoría de los mortales.

-Suelen carecer de sentido del humor. Es todo tan íntimamente íntimo que no hay lugar para la ironía y la crítica. Es una cosa muy seria…

Este tipo de trabajos -que me atrevo a denominar genéricamente como historias de cielos, árboles y tostadas- resultan de lo más cool entre indocumentados. Siguen colando, y ahora en formato corto, por si no teníamos suficiente con las masturbaciones mentales a base de videoarte. Así, si hay algún despistado en el jurado de este o aquel festival (algún concejal de cultura, por ejemplo), con la intención de hacerse el moderno votará semejante chorrada audiovisual para oligofrénicos con ganas de hacerse el sensible. Los premios avalan este tipo de propuestas, supuestamente alternativas, con las cuales se expresan chicos atormentados con ganas de meterla en caliente, engañando a alguna pobre incauta con su poesía aborta, o féminas incomprendidas incapaces de disimular su cara de asco ante la vida, que se ven obligadas a lanzar su mensaje al mundo para conocer gente.

Los hay que, simplemente, quieren hacerse los modernos. O se creen que son modernos y originales, que es bastante peor que ser consciente de que has hecho una mierda bien gorda para ligar en los pasillos de la Facultad de Bellas Artes.

Todo muy profundo. Tan profundo como aburrido. Y pretencioso.

Para estas cosas ya se inventó la poesía, chavales… Tanta tontería, requetevista…

Pediría a esta estirpe de realizadores tan modernos, ya que, por lo general, no tienen ni pajolera idea de narrar -y tienen poco que contar que no esté en la letra de una canción popera de manual-, que se dediquen a la publicidad y nos dejen en paz a aquellos que disfrutamos con el cine de verdad, ¡hostias!

P.D.: Cuanto daño ha hecho la Coixet al cine con sus anuncios de tampones, compañeros…

¡OKUPACION! ¡No van darte la llave! ¡OKUPACION!

Qué tiempos aquellos, en los que podías escuchar ingenuamente las canciones de grupos como Barricada y creer que, entre unos cuantos, podíamos cambiar el mundo.

De aquella inocencia… al cinismo.

Ahora soy un circunspecto burgués.

Un gruñón.

Veo una noticia habitual en el telediario: desalojan una casa ocupada en Barcelona. El presentador comenta, entre otras chorradas: “Los jóvenes se dedicaban a realizar actividades PSEUDOCULTURALES en el interior del local”.

¿Pseudoculturales? ¿Qué es eso? ¿Quién dice qué es pseudocultural y qué no? O cultural mismamente… ¿Quién ha sido el energúmeno que ha escrito el guión de esta noticia? ¿El mismo que ve lógico hablar de records de paellas gigantes, entre otras lindezas, en el apartado de supuestas noticias culturales escupidas telegráficamente en el mismo programa?

A la vez leo en internet que en Madrid la Empresa Municipal de Vivienda y Suelo celebra su 25 % aniversario por todo lo alto, gastándose un pastón montando fastos varios. Info AQUÍ, por ejemplo. Entre otras actividades SUPERCULTURALES montan una noria en la Pza. de Colón, que empieza a ser el centro neurálgico de Mordor. Seguro que no faltan canapés para contentar a constructores y políticos varios, todos ellos en su salsa… haciendo negocio. Pero, como no hacen cosas PSEUDOCULTURALES, no pasa nada, la calle es suya.

Soy un gruñón.

Un circunspecto burgués, porque afortunadamente pudo pagarme un piso decente de alquiler. De hecho, en su interior me dedico a darle a lo PSEUDOCULTURAL.

Voy a volver a desempolvar los discos de Barricada, La Polla Records, Cicatriz y Tarzán y su Puta Madre Okupan piso en Alcobendas…

¿Sigo pecando de inocente?

Ya sé que Koldo es mi colega y no soy objetivo, ni tengo por qué serlo, ¡qué cojones!, pero el otro día me quedé perplejo cuando en el programa de televisión Versión Española, proclamado como la salvación del celuloide patrio, cuando emitieron un reportaje sobre la presencia de cine made in Spain en el festival de San Sebastián, antes de la película de rigor, el único director no entrevistado era el Sr. Serra. Incluso entraban en el lote cineastas latinoamericanos, que están de moda y siempre viste bien apoyarlos (porque además suelen ser mejores). Sólo pudieron verse tímidamente unas imágenes de THE BACKWOODS en un montaje con el resto de títulos presentes en Donosti, mientras una voz en off citaba “cine comercial”.

No sé bien cómo tomarme esto. Bueno, será que la peli de Koldo no es cine español, cuestión que… ¿es buena o mala? ¿Alguien puede arrojar luz sobre este misterio? ¿THE BACKWOODS cine comercial? Ojalá, ojalá…

“En Bilbao, a cualquier sitio que se vaya o de cualquier sitio que se venga, siempre daremos en el Arenal. Allí, en el Boulevard, corredores, negociantes, indianos… que se encuentran porque se citan y otros que no se citan porque se encuentran”. Miguel de Unamuno

El Café Boulevard de Bilbao, inexplicablemente, cierra tras 135 años de historia. Como pongan un Zara… ¿quién se apunta a cortarle los cojones al alcalde? Curiosamente, la pasada Nochevieja la viví en tan ilustre lugar, junto a grandes amigos, pinchando con Mimoloco y Phibes en un sarao que montó el incombustible Fito. Este año ya nos han fichado para el Fever…

No sé a ustedes, inefables lectores, pero a mi la noticia de que Luc Besson, el cineasta francés -director de piezas interesantes como “Nikita” o “El profesional”, pero productor de un rosario de incontables bodrios que no me apetece mentar-, deja la dirección para dedicarse a obras benéficas, me parece una decisión a aplaudir, si es que se cumple. AQUÍ lo explica. Dando un repaso, no sólo a sus producciones, también a sus últimas cintas como realizador, está claro que su libreta de ahorros se infla sobremanera un día sí y otro también, pero creativamente hablando, la cosa ha caído en picado. Una mierda bien gorda.

Así pues, se agradece la retirada (a tiempo… una victoria), como los futbolistas cuando ya no dan más de sí en el campo. Este comportamiento debería extenderse en el ámbito de la dirección cinematográfica: la jubilación anticipada, o incluso el carnet por puntos. Es más, propongo que se difunda el carnet por puntos para todas las profesiones del mundo, para que los vagos, incompetentes y maleantes reciban su merecido. Sé que es una medida algo fascista, pero si algo ha funcionado con los conductores (que ya les vale, se acojonan más cuando pueden quitarles el carnet, cuando siempre se está hablando de perder la vida), ¿por qué no va a servir para meter en vereda a los funcionarios, por ejemplo? El mundo iría mejor, se lo digo yo. Y el cine también, que hay mucho artistilla de decimotercera división abonado al pesebre público, o viviendo de las rentas de alguna película que se la dirigió un primo. ¡Carnet por puntos ya! (y pruebas de alcoholemia en los rodajes)

Vuelta al ruedo tras unas vacaciones por el sur de la piel de toro con olor a crema hidratante. He disfrutado de la compañía de insignes personajes como el gran Chema García, visitando como cada año Granada (kilos de gazpacho, tapas & cañas, una piscina de agua salada, un señor cortijo y buena conversación)… También me he dejado ver por las playas de la Costa del Sol… En fin, sé que no es propio de un infraser dejarse llevar por tan bajos instintos, pero es una de las pocas maneras de desconectar de cine y cómic: perderse entre la masa, junto al mar, sobre la arena, en ese paraíso antiestético cuya capacidad de convocatoria es envidiable.

Aún así, estos días pretendo estar tranquilo, unos días por Madrid dándole a la tecla sin presiones y ordenando tebeos (¡como no!), y la semana que viene a liberar stress en la Aste Nagusia, las fiestas de Bilbao, cambiando la playa por el kalimotxo. Otra manera de escaparse, ¿no?

¡Alegría y diversión!

Zapeando he sufrido durante unos segundos en mis propias carnes, o más bien debería decir retinas, un tormento catódico inigualable. La serie REBELDE de Antena 3 es el colmo de la oligofrenia televisiva, por encima de toda serie tonta imaginable. No tiene desperdicio este aborto de Al salir de clase y Sensación de vivir. Un grupo de pijos de uniforme, con un look a medio camino entre los niños de San Idelfonso y yosoylajuani (ellas con faldas microscópicas, absurdamente maquilladas, ellos con la corbata floja, como cualquier grupo hardcore español de última hornada que bebe los vientos por Hombres G), superan por goleada la edad del pavo, asisten a clase sentaditos con su ordenador portátil y están muy tristes porque su media naranja no les hace caso.

Una serie que, atención, ha arrasado en Sudamérica. Un empujoncito hacia la xenofobia. Esto si que es ciencia-ficción. Please, mesedez, por favor, que el defensor de los derechos del telespectador púber arrase con estas chuminadas dañinas para el cerebro teenager consumista y no pierda tanto el tiempo denunciando la violencia de los edulcorados clips de la MTV.

Cambiando de tema, la comidilla de la semana, por encima de atentados, epidemias y muertes a escala industrial. Pinchad, pinchad AQUÍ, por cortesía de K06, el hombre que más comments escribe en este excelso fanziblog.

Ultima pataleta: me encuentro en la revista DIRIGIDO de este mes un Dossier sobre Nuevo cine de terror. Diez directores fundamentales del género, entre ellos… ¡aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaagh! ¡Eli Roth! Un tipo que podía ser perfectamente uno de los chavales “maduritos” de REBELDE, al que le vendría bien que alguien le diera su merecido como en las imágenes recomendadas por K06. ¡Contento estoy! Remember THIS! Mal va el género, maaaaaaaaaaaaaaaaaaaal…

Muy harto, de que me cacheen en el aeropuerto. La última vez hace dos días volviendo de Barcelona. Me hicieron abrir la maleta y sacar todo de mis bolsillos. Absolutamente todo. A partir de ahora pienso llevar klyneex usados y calzoncillos sin lavar en meses, a ver si por lo menos me río. Porque la cosa va a más. Dos guardias civiles cacheándote, toqueteándote, con los brazos en alto como un delincuente, mientras la máquina le pita a un abuelete que va en gabardina y le dicen que no se preocupe, que puede pasar sin problemas. No importa si lleva una escopeta de cañones recortados metida en el culo.

Les comenté si el motivo del cacheo eran mis melenas, mis pintas de grunge trasnochado, y la cosa les hizo poca gracia. Sentí la amenaza de acabar en un cuarto oscuro, de perder el avión inexorablemente sumergido en un diálogo para besugos, y decidí apretar los dientes y reírme por dentro (por no llorar). Me tocó la china . La próxima vez más y mejor, seguro. No se pierdan el espectáculo. Si alguien quiere colar dos toneladas de cocaína, que cruce la barrera después de mi, que despisto a los agentes sin problemas. Vamos a medias.

Estoy triste. Una de las cosas que más me molaba de Madrid cuando visitaba la capital con mis padres de pequeño eran los gigantescos cines de la Gran Vía, con esos enormes carteles pintados a mano luciendo en la fachada, rodeados de luces… Todo esto, por desgracia, se está perdiendo a pasos agigantados. Los ploteados han susitituido a la pincelada, pero la llegada de las nuevas tecnologías es un mal menor al lado de la muerte de numerosas salas, algunas míticas, reconvertidas en grandes almacenes. Algún político avispado ha tenido la genial idea de levantar una ley de protección histórica que impedía que este tipo de lugares, donde se proyectan los sueños sobre una gran pantalla blanca, se vendiesen al mejor postor. Y el mejor postor ya sabemos quién es, o quiénes son. El imperio Inditex mató Madrid Rock, una tienda emblemática para cualquier amante de la música que no escupe la radiofórmula, y ahora arrasa con los cines antiguos y teatros, ayudado por otras firmas que abogan por un mundo artificial. Van cayendo todos. No imagino una Gran Vía sin cines. No imagino un mundo sin cines. Soy consciente de que hay males mayores en el mundo, pero me tendré que ir acostumbrando…