Vuelta al cole, que ya es hora, aunque mi verano no se ha caracterizado precisamente por estar todo el día tumbado a la bartola. Uno no ha dejado de cumplir con sus labores escritas en el periódico, entre otras tareas, algunas de las cuales serán tema de este infrablog proximamente según germinan.

Tras Benicassim, como uno se pasa todo el año viajando de aquí para allá entre festivales, salones y demás citas jacarandosas donde se mezclan placer y trabajo, tocaba retorno temporal al norte, para que la family y la chavalada no se olviden de la insoportable levedad del infraser (de mi existencia, vamos).

Reciente en el tiempo queda la Aste Nagusia bilbaína, las fiestas más pasadas de agua en tiempo… Lo mejor de la semana, un concierto alternativo al que fuimos a parar sin querer, en una txozna perdida, una noche aparentemente perdida… Junto al indómito JL, al que quiero con locura (gracias por estar siempre ahí), y Cris Cris Cris (ídem de ídem), disfruté hasta el tuétano de la performance absurdamente consciente de El gran puzzle cózmico, un tipo que sabe lo que hace y deshace. Armado con un ordenata y un puñado de cachivaches, este singular artista sobre la pista de esquelética estampa logró cautivar al personal, que bajo la lluvia se iba acumulando frente al improvisado escenario incapaz de eludir el magnetismo de una actuación libre como el viento empapada de non sense, trash culture cañí y tocapelotismo. Con magnas letras como “Mi abuela es setentera, setentera… No, tu abuela es ochentera, ochentera…” o “Trabajo en una droguería, no soy dependiente, soy drogodependiente”, El gran puzzle cózmico demostró que todavía hay vida en una Aste Nagusia reticente a evolucionar, que rinde pleitesía al kalimotxo por encima de todas las cosas y nos martiriza con una chavacanería in crescendo que al que esto escribe le sonroja.

Con este icono infopop que me ha regalado Albita, que me ve demasiado bien (gracias, reina!!!), anuncio unos días de verdadera ausencia, léase vacatas, de este esperpéntico blog, que tengo la cabeza más caótica que nunca y actualizar por actualizar no es plan, aunque seguramente no dejaré de pasar por aquí de vez en cuando ¡A pasarlo bien!

***Más iconos pinchando AQUI.

Este fin de semana he tenido una visita ilustre, el insigne Rubén Lardín se ha refugiado unos días en mi humilde choza, y con cuatro manos y dos mentes hemos conquistado una milimicra del planeta por unos días. Entre nuestros planes de verano, aceptamos una invitación de otro insigne, Mauro Entrialgo, nos dejamos llevar por el non sense y nos perdimos en el Parque de Atracciones de Madrid el pasado viernes, hasta que nos echaron a la una de la mañana. Nos juntamos una tropa de peterpanes (Sonia, Diego, Manolo, Molina, Dalton…) con ganas de liarla, de acordarnos de ser niños, de olvidar problemas y hacer el indio.

En plan Jóvenes Castores, nos pillamos la pulsera supercalco o nosequé para montarnos en todo lo imaginable, aunque el que esto escribe pasó de las alturas, que el vértigo es una cosa muy seria. Para aderezar el espectáculo (y combatir el calorazo), cayeron cuatro millones de katxis, minis o litros de cerveza, como quieran llamarlo, con lo cual el show fue de altura, incluyendo lanzamiento de pota fresca de algunos incautos después de darlo todo en el Tornado.

Nos dimos de hostias en los autos de choque, pasatiempo ideal para liberar stress, cine 3- D para mongolos, dirigibles volantes, barco fantasma… Atención a mi careto en la foto de arriba, cayendo en la cascada de los troncos flotantes… Un bello poema…

La mayor absurdez fue meternos en los rápidos tan felices. Te montas en un donut gigante, que va dando vueltas en plan rafting. De entrada, nos mosqueó ver que en los demás donuts el personal iba en traje de baño, o con impermeable, pero no nos imaginábamos que el agua inundaba totalmente la cutre-barca. Nos empapamos del todo, como recién salidos de la ducha, con lo cual no hubo más remedio que intentar secarse en el WC, dando lugar a un espectáculo bochornoso para toda madre (creo que al mía, afortunadamente, no lee este blog). Aquí estoy en una imagen con el culo en pompa, calentando el pantalón y el esfínter mientras Mauro se suelta la zapatilla y pone cara lasciva. Después eché un meote en el WC para niños ilusionado.

El delirio continúo por Malasaña, y ya no me acuerdo ni cómo acabamos. Bueno, sí, vigilando a los chinos que venden cerveza fría por la noche: la esconden en las papeleras y alcantarillas. Cerramos el Wurlitzer y entramos en un bucle espacio-temporal digno de estudio.

Como anécdota de notable importancia, comentar, modestia aparte, que quedé primero en una atracción donde te montabas en un caballo mecánico que se movía a lo loco mientras disparabas a unos cowboys infográficos en una pantalla gigante. Primero de unas 40 personas o así, jugar a la play es lo que tiene y tal. No había premio, por supuesto (qué triste, amigos!!!), aunque lo mejor fue ver caer del caballo a un padre de familia borracho en mitad de la movida. Al parecer, es algo habitual en el parque de atracciones, ver a gente bolinga paeando a los críos el fin de semana. El futuro de algunos, intuyo, haw, haw, haw!!!

Esta imagen, aparentemente banal, fea de cojones, fue la última foto que tomó Manuel Bartual antes de irnos del hotel de Benicassim. Nos dimos nuestro último baño en la piscina, y al volver a la habitación a finiquitar la maleta, se nos ocurrió dejar las toallas en la barandilla de la terraza, al sol, para que se secasen cuanto antes.

Al volver a recogerlas, mi toalla, la azul oscura, había caído por un golpe de viento sobre un tejado.

Imposible recogerla. Aparte, teníamos que irnos pitando. Menuda tontería, pero me entró una tristeza absurda. Esa toalla ha viajado mucho conmigo, y ha estado en muchas playas aquí y allá, pero tuve que despedirme de ella… para siempre sic!

Así que… ¡¡¡TOALLA NUEVA, VIDA NUEVA!!!

La de Bartual no tardó en caer también, y hasta hizo un video del triste acontecimiento…

Este fin de semana en Madrid, a tope con el calorazo, ha sido MUY INTENSO. Fotos al respecto próximamente. No puedo con mis huevos, compañeros

Después del pasatiempo terriblemente machista del anterior post, continúo dando rienda suelta a la heterosexualidad que fluye por mis venas, sobre todo estos días después de ver a tanto tío cachas en calzoncillos pululando por mi barrio y alrededores. Hablaré del gay power que ha invadido Madrid en un próximo post, que esto ha sido ladedioxescristo

De entrada, recomiendo a esta fémina, que podré ver en vivo y en directo en el FIB (¡qué poco queda, y menos para el Summercase!) Amy Winehouse se come con patatas a las Spice Girls, que estaban muy bien jubiladitas. Aaaaah, esa voz, esos tatuajes carcelarios, ese piercing verruguil, morenazaaaaaaaaaa (rollo obrero para enfatizar que soy un macho en peligro de extinción)

Y de propina, una de hormonas masculinas desparramadas. Sudor y garbanzos con el single del nuevo disco de los grandes Queens of the Stone Age, que a pesar del nombre, muy drag, lucen paquete como nadie detrás de la guitarra (uuuuuuuuups!!!).

HOY: ¡Las SPICE GIRLS!

¿Jugamos a las diferencias?

Pero ¿qué la ha pasado a la negra? Perdón, a la chica de color ¿Es la única que no se ha operado? Aunque, fijándote también en

Paracetamol, Clarityne y Bexal en vena. La alergia primaveral de los cojones se alía estos días con un punzante dolor de muelas. ¿A estas alturas aparecen en escena las muelas del juicio? Ya he aceptado hace tiempo que he perdido el juicio, joder, no me vengas ahora con estas, querido organismo…

Igual es que aún estoy afectado por la gala de Factor X del pasado lunes, donde los incautos espectadores de criterio abollado fuimos sometidos a varias descargas de amor chacho. Tremenda la pieza protagonizada por el microcéfalo de United y su ligue rubiales de bote de las Lady´s, con ese final en un hotel de luxe echando el palo con el beneplácito del programa, que subvenciona el sexo libre entre subespecies. Creo que me apeo de mi adicción absurda después de tanto horror, compañeros.

El calor ya está aquí para quedarse, y va en serio. He desempolvado los ventiladores, y ya va siendo hora de pillar un aire acondicionado decente para no quejarse tanto. El pasado verano sufrí de lo lindo dando caña a los textos del libro de Cronenberg encerrado en casa. Entre el trasfondo enfermizo de la materia a tratar, el rollito ermitaño y el calorazo letal uno se derretía ante el ordenador pensando en cosas terribles. Muy terribles. No pienso volver a dejar entrar en mi hogar, dulce hogar, la palabra decadencia con tanta soltura.

Tras el curso en Santander que impartí con satisfacción el pasado viernes, con Cobe (el hombre que desayuna cuatro veces tan campante) y Vigalounge (el hombre que pone a sus alumnos YouTubes para concienciarlos), me pasé por Bilbao, donde comí en exceso para no olvidarme de que soy vasco. Aproveché para dar mi primer paseo dominguero por los acantilados de la Galea con los cascos a tope (Tegan Sara), pensando en lo divino y lo humano, señal, para el que esto escribe, de que da comienzo de verdad el verano, unas fechas que antes odiaba, y ahora reclaman mi atención poderosamente. Mi madre, siempre aguda, me dice que es un síntoma de que me hago mayor. Puede ser, las canas de mi perilla se reproducen vertiginosamente, cuestión que me preocupa más bien poco, la verdad… Como dice el amigo Lardín en uno de sus últimos posts (que admiro sobremanera): Llevo aquí unos 36 años y todo va bien.

De vuelta a Madrid, las cañas y las tapas en las terracitas combaten, cuando cae el sol, el exceso de trabajo del día a día.

De papeo con Juantxu, que se atreve a representarme (gracias, txo!); el amigo Jimmy Barnatán, un jodido crack; y Enrique, el hombre inefable que soporta mis interrogatorios tontos sobre papeleos odiables, llegamos a la siguiente conclusión tras hablar de todo un poco frente a un escalope con patatas y salmorejo…

La que se va a liar en el barrio

Pinchen AQUI y verán algo realmente ESPELUZNANTE. Todavía no doy crédito. Siento escalofríos. Tengo miedoooooooooooooo

Después del cese del alto el fuego, nos encontramos con una noticia más tremenda, si cabe, para algunos mortales: la Real Sociedad y el Athletic pueden bajar a segunda ¿Se tornará aún más complicado echar un casquete en Euskadi? Todos tristes, apesadumbrados y más borrachos