Que son una farsa, como este impagable video pero sin puta gracia.

Me imagino a Gallardón y Esperanza Aguirre celebrando su victoria mentalmente de esta manera. Esta noche, si es que han dormido, seguro que han soñado algo así, que volaban sobre Madrid. No sé ustedes, pero yo me arrepiento por primera vez en mi vida de no haber votado. Creo que no fallaré en las generales. Ahí no me pillan

De vergüenza, compañeros. Sólo ha habido un puñetero acertante en el concurso maniaco convocado AQUI. El nivel de indocumentación me deja perplejo, triste y apesadumbrado.

The 2000 MANIACOS goes to… elpablo!!!

Copypasteo aquí sus sabias respuestas “2000 maníacos se funda en agosto de 1989, en cualquier número lo pone.la peli de manuel valencia se llama manolín. se estrena en el puto festival de málaga en la sonasine, a las cuatro de la tarde. lo sé porque andaba por allí, aunque llegara un poco tarde. a manolín le obsesionan los putos payasos, aunque también andan por ahí la coca, el sexo raro y los martillazos. julián lara es un pesao sin vergüenza alguna al que la junta de andalusía le paga viajes a los usa y le da subvenciones para que haga sus putas películas de sombis sin gracia, y va por ahí vestido raro”.

Como quiero hacer espacio en casa, que esto parece un bazar absurdo, los cuatro ejemplares restantes irán a parar a los cuatro primeros afortunados que escriban en este post cualquier tontería y manden del tirón su dirección postal vía e-mail al correo electrónico de este consternado fanziblog.

Esta foto está colocada aquí por el puto morro, para decorar el último recordatorio sobre el CONCURSO MANIACO prorrogado. El que no lo recuerde que pinche AQUI. El martes los ganadores

La series españolas son descabelladamente largas, concebimos los episodios como largometrajes, los profesionales americanos se llevan las manos a la cabeza cuando ven lo que hacemos, combinamos drama y comedia, todo en tonos blancos que no molesten a nadie, para conseguir el mayor share posible.

Va a ser verdad. Lo han dicho los responsables del libro De los Serrano a Cuéntame (qué sugestivo título).

Hacer ficción made in Spain resulta más caro que comprar series extranjeras. No hay quien arriesgue la viruta, sobre todo las teles. A Cuenta atrás, la nueva serie de Cuatro, no le fue mal en su estreno. La propuesta no funciona como debería funcionar, a falta de ver nuevas entregas, le falta un hervor (léase mejores guiones y mano de hierro tras las cámaras), pero hay que aplaudir el esfuerzo de produción. Por ahí tienen que ir los tiros en un futuro o estamos ¿perdidos?

Por cierto, anoche entré por primera vez en el Second Life, animado por mi amigo del alma JL, un cybermonstruo. En Second Life puedes volar y en dos minutos el personaje ya estaba copulando como una bestia. Creo que no voy a entrar NUNCA MAS.

Animaros con el concurso del anterior post, ¡malditos! 

Una de las cosas que más me molaba de Madrid cuando me vine a vivir por estos pagos era que apenas llovía cuatro días al año. Ahora ni recuerdo cuatro días seguidos sin llover.

En estos días de imprevisible cambio climático, en los que, como bien me definió el otro día alguien de cuyo nombre no acierto a acordarme, andamos la mayoría de los mortales con una sensación entre la melancolía y la mala leche, a algunos no nos hace ni gracia que un grupo de kalimotxeros con ganas de hacerse el punkie hayan montado una batalla campal en el barrio. Malasaña, para ser exactos, lugar donde transcurre felizmente gran parte de mi vida desde hace nueve años.

Anoche unos gritos me despertaron a las tantas, cuando apenas llevaba unos minutos sopa. Y a un noctámbulo como yo, poco le hace falta para entretenerse sin volver a apoyar la oreja en la almohada. Asomado a la ventana en pijama, como mandan los cánones, he visto correr por las calles un mosaico de despistados alborotadores: emocionados pijindies, modernos de pandereta en el parque de atracciones, algún punk-rocker con ganas de fiesta, irreductibles heavies aficionados a romper cristalería no muy fina, anarquistas de salón de belleza y, sobre todo, púberes excitados con ganas de bronca de película de Calparsoro. Algunos vecinos de edificios colindantes increpaban a voz en grito a la muchachada, empeñada en tumbar los contenedores de basura, mientras los munipas ejercían su derecho a enseñar la porra. Esto no es Euskadi, recordé, allí probablemente sería otra historia, también para no dormir.

Entiendo que la caña en Malasaña haya sido fruto de un malestar general. Algo hay que hacer para aliviar estos días raros, raros, raros. De paso, salimos en el telediario, los chavales tiene algo que contar a sus compañeros de clase y los más irritables del vecindario han descargado algo de estrés soltando sonrojantes improperios.

Ya se sabe, amigos: mucha policía, poca diversión. Pero no sonaban en mi cabeza Eskorbuto. Tampoco Kortatu. Adivinen qué. El espectáculo se asemejaba más a las vaquillas de las fiestas de cualquier pueblo de la profunda España en época estival que a un “¡A las barricadas!”. Y todo porque no dejan hacer botellón en las aceras, ¡fíjate tú! Porque no hay verbena el 2 de mayo.

Me pregunto, si se monta este lío por un quítenme de aquí esas litronas, ¿qué debería pasar si la energía desperdiciada se canalizase en otras protestas más necesarias? El paro o la vivienda, por poner dos ejemplos archimanidos. Prepárense… debería estallar el obús. Pero no… preferimos ir borrachos como cubas.

Así somos, y así seguiremos siendo, per secula seculorum.

Y sigue lloviendo.

Me relaja emparejar calcetines, sobre todo si son todos de color negro, que añade una notable complicación al asunto. La tarea requiere una capacidad de concentración mayúscula. Hay que fijarse en el tamaño, la tonalidad, las arrugas, el tejido, los hilillos aquí y allá para que cada oveja vaya con su pareja.

Evidentemente, mi armario está copado de calcetines negros, cientos y cientos, que van todos a la lavadora en alegre comunión y salen juntitos y revueltos.

Odio los calcetines blancos, y todavía me cago, a día de hoy, en aquellos iluminados que pusieron de moda en los años ochenta los calcetos de rombos y los pantalones con el dobladillo a lo pescador. De capullos integrales está el mundo lleno.

Próximamente hablaré del slip como prenda a reivindicar frente a los calzoncillos largos de diseño.

Tres semanas, o más, llevan sonando unos simpáticos martillazos por la mañana tempranito que me hacen de grácil despertador. Hasta la polla estoy, como noctívoro irredento, de dormir poco y mal. Me acuesto a las mil y me levanto cuando lo hace el resto del mundo, menos cuatro gatos noctámbulos entre los cuales, feliz de mi, me encontraba hace un tiempo no muy lejano. Encima, noto varios tumores en mi cerebro con curvas de mujer, que me producen sueños como este…

Y pesadillas como esta

No sé si se va a derrumbar el bloque de un momento a otro. Hay grietas en la pared de mi hogar, dulce hogar, y fisuras notables en la superficie de mi castigado cerebro. No quiero a mis tumores, pero los amo un poco. ¡Malditos martillazos!

Hoy es el cumple de este señor que canta conmigo Camilo Sesto a voz en grito en un karaoke from outer space.

Y le dedico esta canción que nos mola a ambos dos, con guiño a EL FANTASMA DEL PARAISO.

Por muchos años, petiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiit!!!

Leo en el periódico que Eurodisney cumple 15 años y es el primer destino turístico europeo con 12,5 millones de visitantes al año. Tiene tanta afluencia como el Louvre y la torre Eiffel juntos. El castillo de la Bella Durmiente cuadruplica el público del palacio de Versalles

Me entra la risa floja. Con lo chauvinistas que son los franceses, y lo orgullosos que están siempre de su devoción por la alta cultura.

¿Qué cifras de este estilo podremos encontrarnos por estos lares en un futuro si por fin se cumple el rumor impagable de que van a hacer un Las Vegas en Ciudad Real?

¡Yo me apunto!

Desde siempre, cuando mis rotuladores edding 500 o 3000 empiezan a dejar de pintar con contundencia, los guardo en un vaso con la punta para abajo para que caiga la tinta restante y duren lo máximo posible. Hoy me he sorprendido haciendo el pino tras echar la siesta. ¿Al bajarme la sangre a la cabeza volveré a funcionar?